Рецидивы мечты беспокоят, не спится.
Воспаление грёз. Лихорадит. Беда.
Полыхают картинки на каждой странице
о героях невиданных из "никогда".
Я желаю им счастья и дальше листаю.
А потом возвращаю любимый момент.
Книга эта — другим — бесконечно пустая,
непонятная, глупая, сказочный бред.
Потому и храню в глубине, как святыню.
А болею давно, с юных лет, до сих пор.
Мутный свет из далёкой галактики стынет.
Незнакомые звёзды ведут разговор,
но такие родные. И чувствует сердце —
где-то рядом закрыта незримая дверь.
Мне бы надо внимательнее присмотреться,
и покажется вдруг /на секунду ли, две/
контур выхода из надоевшего мира.
По ошибке, наверно, судьба занесла,
вот и мучаюсь в клетке унылой квартиры.
Ох, прости, дорогая! Ворчу не со зла.
Моя крепость — твои молчаливые стены,
где призывно мерцают порталы зеркал,
приглашая пройтись по аллеям вселенной.
Только там наши грёзы — потоки песка.