Потом после бойни напишут поэты,
Что были и смерти, и даже победы.
А нынче бойцы, облачившись в скафандры,
Всё шепчут под маты спасения мантры.
Авось, не настигнет смертельная масса,
Авось, их тела не окажутся мясом.
Бегут по команде своих офицеров,
С другой стороны, давно под прицелом,
Враг хочет добраться до самого сердца,
Чтоб стал ты его одноверцем.
Но вот в чём застряла проблема:
Ты больше не веришь ему,
Ведь столько изранено тела,
Что столько не влезет в суму.
Не веришь уже и в надежду,
Она - механический трюк,
Сознанье находится между
Людских забинтованных рук.
Ты хочешь стать сумасшедшим,
Ты хочешь зарыться в песок,
Ты хочешь сделаться меньшим,
Чем детской руки ноготок.
Уже ты мечтаешь о плене,
Пусть судят друзья сатаны,
Зато оборвутся все звенья
Проклятой чужой войны.
Но ты доползти не можешь
До мнимой своей черты,
И только пенисом мочишь
В позе лежачей кусты.
……………………………………………
Сознанье упало и (что же?),
Вытянулся по дуге земли.
Война оказалась, похоже,
На то, что и знать не могли.