/Памяти Виктора Цоя/
Поэты умирают… Но воскресают снова.
Бессмертие – награда за их душевный труд,
За простоту и дерзость написанного слова,
За некий смысл творенья, рождающий звезду
На небосклоне жизни потерянных, пропавших,
Но вовсе не напрасно расплавившихся лет
В кипучей бездне судеб, себя так не познавших,
Но всё-таки желавших увидеть ясный свет
Добра, любви и счастья взамен на эти годы,
Что были, есть и будут тропою всех утрат.
Когда-нибудь мы снова почувствуем свободу
Душ, ощутивших муки, но не придём назад…
Как хочется нам верить, когда ещё мы живы,
Что солнце, воздух, птицы – всё это навсегда.
И только лишь коснувшись челом своей могилы,
Поймёшь свою ошибку уже наверняка.
Не верится, что станет уже то время прошлым
И не увидеть больше нам мир, каков он есть.
И в этот миг поймём мы, как жизнь мала, ничтожна,
И по сравненью с нею значительнее смерть.
Лишь малый островочек, какая-то частица…
И Вечность, что не знает ни меры, ни границ…
И многие хотели, пытались возвратиться,
Но только не даётся нам в том же цвете жизнь…
Поэты умирают на самом деле также.
Лишь строки их бессмертны.
А всё, что было – тьма.
Но Память, что осталась – она бессмертна дважды,
Иначе б не горела по-прежнему Звезда!
/14.VIII.2000 г./
* * *
/Чуток подредактированный текст/
© Copyright: Пространство Выжженного Снега, 2008
© Copyright: Вячеслав Дорошин, 2022