Стихи писать успело надоесть,
Моя игра с игрушками-словами,
Диагноз ясен, это как болезнь,
Перо макать в стигматы, язвы, раны.
Я верю в то, что ветер унесёт
Меня однажды в город изумрудов,
В котором будет все наоборот,
Чем на земле, испачканной мазутом.
Но лишь бы только не было беды,
Чтоб не упасть, а приземлиться мягко
И по лучу, возникшем из воды,
Идти на запах серы с аммиаком.
Мои идеи, как одышка мух,
Как в голове с похмелья тараканы,
Есть Элли, есть Тотошка, Винни Пух
И дуболомов грозная охрана.
Куда идти мне на страницах книг
В жестокостях из прошлого правдивых,
Где в городах король, как ростовщик,
Сжигает ведьм особенно красивых.
Но вновь меня охватывает стыд,
Спасет Бастинду злости переливка,
Но сказочник не знает, что творит,
А я пишу бессвязные отрывки.