Выходили однажды в сугробы короткого лета.
Бесполезно искали ростки нерождённых семян.
Неумело точили клыки да писали сонеты.
Да в глубоких горах хоронили душевный изъян.
Намотали на руку клубки ненаписанных песен.
Уповали на бога, но чаще казнили себя.
Не за то, что искали не тех, кто хоть что-нибудь весит.
Не за то, что когда-то нечаянно вышли, скорбя.
На трибунах аншлаг: одинокая песня веселья.
А внизу хорошо, только хохот, что нечего взять.
И уже перешли до червивого звонкого пения.
Значит, надо закончить, и нечего даже гадать.
Но сугробы короткого лета отпели заочно.
Выходили на свет по тропе одиноких сердец.
И не скажет никто, для кого это было не срочно.
И не скажет никто, что начало, а что тут конец…