Не каждый год такому разнолепью,
хотя жара – но, к радости, дожди,
и город, как курган над степью,
в глазах заката маковкой дрожит.
Не удивляться в муравейнике за точку,
в любом большом – заветного чуть-чуть.
Когда-нибудь здесь улицы растопчут,
но в таинство поверят и зачтут.
Обычно мы идём за настроеньем,
сердечный зов нам кажется не в счёт,
но есть отдельное, запутанное мненье,
что время как-то ‘иначе течёт.
С зимы на лето повернуть на вырост,
сквозь лыко до листвы, проникнуть в стебель.
Не всё растёт вверх потому, что сырость,
а от желания – погладить небо.