Когда закат стекает потихоньку
в луга, косой нетронутой, травы,
луне, как несмышлёному гусёнку,
щипнуть необходимо синевы,
цветами и клубникой пахнет сладко
и, небо отражая, лён цветёт,
я бабушкину вспоминаю хатку,
где у порога дремлет серый кот.
Качели из верёвки на жердёле,
внучат с которых было не стащить,
белеет печка кипенным подолом,
в ней бабушка готовила борщи.
И сад с, дождём налитой, тёплой лужей.
Там воду бороздил бумажный флот.
И, слепленный из грязи, неуклюжий
для мокрых кораблей уютный порт…
Не знаю, почему закаты лета
меня уносят в прошлое опять.
Есть видно у Всевышнего секреты,
которые мне просто не понять.