ночи из мрамора тихо заходят в город.
сон бьет в затылок, значит пора в кровать.
боль — это свитер, сшитый из недомолвок,
видимо, время пришло все тебе сказать:
как хорошо, что дни и идут, и лечат;
как было страшно, холодно и всерьёз
мысль в голове дрожью стучалась в плечи
и вытекала быстрым потоком слез;
как это «было» стало теперь неважно
рядом с тобой на тёплом твоём плече.
и позабылось, как это — быть отважной,
вот мое сердце — к рубашке его пришей,
словно медаль за доблесть и за отвагу;
за возвращение к жизни из ямы смрада.
я принимаю торжественную присягу:
каждое утро с тобой просыпаться рядом.