Самолёт будто мечет икру.
Парашюты летят на ветру.
Восемь, двадцать...
уже пятьдесят.
А они всё летят и летят.
А я к небу тянусь, как жираф.
Свою голову гордо задрав.
Это внук мой, боец удалой
птицей белой летит над землёй.
Среди всех парашютов шальных
я узнаю, который из них.