Здесь раньше ходили наверное Боги,
да с посохом жизни...
Потом возвращались не к золоту ризниц,
а вновь на дороги
под хохот и свисты.
Не кланялись копьям... «Не много ли чести?»,
не ведая зла, не зная о мести,
глотая дорожную пыль.
Росою из слёз свой путь помечая,
бросали в кипящую воду ковыль,
не зная о чае.
Вот так же и мы мозолим здесь ноги
на новой войне.
Мы бьёмся до смерти за эти дороги
верхом на броне...
Прыжок, в одиночку, то разом все вместе,
и ржавчиной крови свой путь отмечая,
всё чаще мы думаем только о мести
под пулями пьяно качаясь.
Да вот же распятие вдали перекрёстка,
и пороха вонь.
Опять обстреляли нас издали жёстко...
Разрывы, огонь.
С брони — на дорогу, а дальше брать поле,
ползком, перебежками, зная о боли,
о воинском долге, где номер наш — двести,
о матери, жёнах, о детях и мести...
Не Боги...
Замечены в разных пороках,
пустяк, не смертельных
Мы щёк не подставим. Здесь око за око
в боях канительных,
где «артой» нельзя. Выходит дороже
для дерева жизни.
Мы пулям подставим дублёную кожу
без слов укоризны.
У нас есть харизма. Не Боги...
Здесь каждый по своему крут
из разных забытых пророками мест.
А, если убьют,
то возле дороги
поставят нам крест...
Упёрлись, хотя трёхсотых там много.
Ну, что ж, удивили...
Вновь — поле, дорога
до братской могилы...
Не Боги
Из блокнота Донбасс