А есть ли другой выход? А есть ли?
Секунды прошлого становятся болью,
Непрекращающейся болью будущего,
Что умерло задолго до рождения.
Мы словно на линии солнца и луны,
Стираем память, но безрезультатно,
Вслепую водим пальцами по картам,
Кого ты любишь, обычно равнодушны.
Внезапен свет от фар из переулка,
Бежать нужно и нельзя, и настроение,
Как жаль, что мы наделали ошибок,
Где шанс исправить, просить прощения.
А если написать роман для публики?
Такой, чтобы все думали, что правда,
Никто не знает ведь насколько истинны,
События, которые описаны с натуры.
Там дождь смывает пыль души в моря,
Весна - мгновенно жёлтый лист осенний,
Когда услышу звон, что не дарит тень,
Отдам свой зонт тем, кто знает сказку.
Так странно не понять, не ждать звонка,
Истлеют письма в мире где нет веры,
Закрыты двери фальшью, закрыты фальшиво,
Всё, что осталось мне - простой компас.
А есть ли другой выход? А есть ли?
Секунды прошлого становятся болью,
Непрекращающейся болью будущего,
Что умерло задолго до рождения.