Я оцифрована собой.
Мой сжатый образ весит мало.
Года торопятся в анналы,
мерцая дымкой голубой.
Всё, что прожито, нынче прах,
перелопачено, зарыто.
Чернеют каменные плиты.
Под ними боль, тоска и страх.
Песком рисует новый день
«сегодня» робкими штрихами.
А в ночь летят былого камни.
Следы — кругами на воде.
Лишь тайно греется в руке
цветная горсточка кристаллов.
Их у меня ничтожно мало.
Давно шагаю налегке.
Но так не хочется пропасть
случайной тенью во вселенной.
В ней души, вроде бы, нетленны
/мечты пленительная сласть/.
Перерождение — не ложь.
Чтоб ни ошибок, ни несчастий.
Плечо надёжное, объятья.
Жизнь по-иному — стоит грош...