Пухлый ребенок, грызущий конфету,
Древний дедок, под раскрытым окном,
Смотрят в глаза разноцветного лета,
Каждый молчит. О своем. Дорогом.
Солнцем закатным скамейка согрета,
Мошка роится над старым крыльцом.
Дед по привычке возьмет сигарету,
Тихо вздохнет и блеснет огоньком.
Мальчик в песке строит мира макеты,
Укрылся от солнца дворовым грибом.
Деду сказал он вчера по секрету,
Что вырастет скоро большим мужиком.
Березы плакучей зеленые плети,
О свете поют, и шумят о былом,
а дед, по следам уходящего лета
мечтал бы опять, хоть на миг, малышом,
бежать по двору, разгрызая конфету,
и мама ждала б, чтоб его за окном,
в оврагах пускал б небольшие корветы,
и вечером, вместе, огромным двором,
смотрел, как старик, раскрывая газету,
глаза, закрывая, кимарит тайком.
И яблоком катится спелое лето,
и гонит сквозь сон череду облаков,
и тени плывут по извилистым рекам,
Неся силуэты сынов и дедов.