Отныне мой мост над твоей Атлантидой.
Русалочий хвост свой скрываешь под ним.
Бежишь, как река, стремительно мимо,
хвост с чешуей в легкий плот усадив.
Ищешь твердынь, в ней мыслишь опору.
Несётся твой плот, едва ли стоишь.
Единым хвостом/шестом, забивая на весла
к берегу правишь, гребешь, что есть сил.
Ты не из робких, не прячешься в дырку
улитки. Наружу выходишь, не как ученик,
ездивший в поездах под кассетное диско.
Как мастер выходишь, продолжив жизнь.
Именно так - чувства листаешь, как фото
в альбоме. После лав катастрофы,
выжив, стеною глухой стоишь. Никого.
Таких не окликнут ртами кино немого,
вазой с цветами, палитрой кричащей,
царством подводным, скучно молчащим,
вечно хватаясь за зонт бестолково.
Мечтать остается о солнце и о чем-то сухом...
Как живёшь с плавником-то хвостовым,
бредешь с чешуей/душой-то клочковой
на берег любой ли, родимый?
Пояс твой оживляет до ног - любой ли,
любимый?
26.06.22