Я так хотел писать картины,
Но краски кончились, увы…
Я так хотел лепить из глины,
Но на руках порезы, швы.
Мне показалось, что я счастлив,
Что видел чудо наяву,
Что каждый день как будто праздник,
Ну а сейчас иду ко дну.
И дело даже не в страданьях,
Ведь это все можно стерпеть,
Все дело в сумрачных скитаньях…
Пора осесть и посмотреть
На лица, что мелькают рядом,
На тех, кто был таким как я,
На тех, кто тоже сладким ядом
Травил себя ни день, ни два…
Присяду тихо, подоконник
Слегка скрипнет, меня зовя.
Окно открою ровно в полдень
И снова вспомню я тебя.
Дождливый день, на сердце скрежет,
Но скажет вновь моя душа:
- Быть может, кисть тебя утешит?
- Мольберт сожжен, а в красках тьма…