Еще беззубый юн рассвет,
Не превратился в знойный фарс,
И я рисую на траве
Твой рваный почерк скрытых фраз.
И каждый маковый цветок
Играет в тексте роль свою.
И мне, как будто, невдомек
Что нет цветов «жду» и «люблю».
Играет свой мотив июнь,
Но иероглифы у нот
Мне не прочесть в сплетеньях струн
Натянутых на старый зонт.
Мне в одиночестве своем
Понятен стал язык камней,
Близка их память о былом,
Как травы были зеленей.
Здесь небо серостью ланит
Катает в скулах снежный ком.
Мой абрис мира был залит
Чернильным глупости пятном.
Стучу я сердцем в твои сны,
Как древний ящер в скорлупу,
Но вымерли в тебе миры,
И для меня твой сон – табу.
И ты - лишь темный силуэт
В моих холодных зеркалах,
Когда кровавый тот рассвет
Еще не разливает страх,
Что ты исчезнешь навсегда,
На наш реванш ты не придешь,
И бесполезные года
Во мне оставят только дрожь.