Чем же политы, вы, обиды -
Безвольем, страхом иль гордыней?
На всю ли жизнь ко мне прибиты?
Или волна из вас отхлынет?
Как чёртик тот из табакерки,
Выскакивают вдруг на волю
Обиды (запах злобно терпкий!)
И беспричинностью "мозолят"!
Зачем живёте вы во мне,
Когда о людях тех забыто?
Уж нет "за пазухой камней"
И гнев не бьёт о них копытом....
Не все хозяева их живы,
И прежних нет на жизнь влияний,
Но вдруг послышатся мотивы...
Из закромов их память тянет!
Мне ненавистен цвет их серый,
Настрой их пасмурно осенний...
И вновь с "надеждою на веру",
Я жду "Прощенных воскресений"!