Она любила читать стихи

Она любила читать стихи,
Она любила встречать рассвет.
И мысли были всегда тихи
В неполных те восемнадцать лет.

... Она хотела ещё поспать,
Но сон нарушил младенца крик.
В то время было ей двадцать пять
И красным цветом горел ночник.
Мечтать пыталась, но где уж там:
Семья, пелёнки, котлеты, щи...
Игрушки в доме по всем углам,
А грез девичьих – ищи-свищи.

Рассветный луч пробирался в сон,
А это значит – пора вставать...
Поставить тесто, сварить бульон,
Прощать, прощаться, бежать встречать.
На полке так же тома стихов.
Стряхнуть бы с них хоть сегодня пыль.
А, может, пару знакомых слов
Прочесть, чтоб вспомнить другую быль,
Как было ей восемнадцать лет
И планов было тогда не счесть.
Но скорой мыслью придёт ответ,
Что нынче стукнет ей тридцать шесть...
Готовка, глажка, уроки, ночь...
Дела, заботы, работа, сон...
Все дни, как этот, они точь в точь...
И жизнь, как будто, пошла в разгон.

Почистить мужу пальто и плащ...
Сходить на рынок в базарный день...
Давно тревожит коленный хрящ,
В больницу надо, но что-то лень.
Кричала внучка опять всю ночь.
Сварить бы ей череды-травы!
Сноха утрами поспать не прочь.
Самой же ей пятьдесят, увы.
Вчера брала перед сном стихи:
Без дела томик стоял сто лет...
А мысли были опять тихи
И вновь хотелось встречать рассвет.
Но жить мешает в колене боль
И детский крик не даёт поспать...
От грёз туманных резона ноль...
А муж бормочет: "Стареешь, мать!"