С рюкзаком обогнув полсвета,
я вернулся в родимый дом.
На подворье стрекочет лето
и растёт под грибным дождём.
Впились в землю корнями насмерть
у порога репей и сныть.
Ветер дунет — и тут же наземь
со ступеней труха летит.
Из ворот я смотрю тоскливо
в циркуновское детство — там
нападает, как зверь, крапива —
только я ей не по зубам;
загорает скирда на солнце,
рядом дедова спит коса;
эхо в камни на дне колодца
прячет детские голоса...
Вдалеке тополя и клёны
встали пашням наперерез,
мимо них по полынным склонам
вьётся речка, сбегая в лес,
где искали мы клад нередко,
где нам пели щеглы на бис,
где на прочной дубовой ветке
я висел головою вниз —
надо мной лопушились травы,
подо мной облака цвели,
и кружились под кроной ржавой
комариные патрули.
А потом, саранчовой стаей
мы влетали в колхозный сад...
Я вернулся.
Стена и сваи.
Между ними забит снаряд.
06.2022