Только боль заставляет стихи трепетать.
Рифма бросится отзвук в пространстве искать.
А душа, упираясь в вопросов тупик,
Начинает развязывать грешный язык.
Эта парочка: он, без костей, и она,
И лишает поэтов покоя и сна!
В этом мире, который стоит на костях,
Счастье ломится к тем, кто сидит на рублях.
Вру! Не счастье – удача. Вполне может быть.
Но о плачущих не удаётся забыть.
Слёзы тех, о которых – ни духом, ни сном,
Не удастся стереть и сухим рукавом!
Боль скорбящей Вселенной рвёт мозг на куски.
Осознанием полнятся черновики.
Вот и стонет (в который раз?) мой чистовик,
Хотя это опять "вопиющего" крик.
Даже, может, не так – то ли вопль, то ли рык?!
Это жалкой души с языком острый стык.
Этот ропот, тупой, я себе не прощу, –
Утром солнце на небе опять упущу!
А за что мне светить, если искру гашу?
Не сочувствуйте мне! Не об этом прошу.
Ни о чём не прошу. Я сама, я сама…
Почему-то мешает глазастая тьма?
Жадно солнце ловите, живите взахлёб!
Языком дирижируйте – цел будет лоб.
Душу трудно растите в борьбе над собой…
Может быть и «обрящете» в жизни покой.
Обретя, ужаснётесь, – а нужен ли он?
Вечный бред сновидения… тягостный сон.
28.06.2022 В.Тен