Что же движет мной не скажу,
Когда строчка, за строчкой бежит.
Я пытаюсь рифму найти.
Но увы, растеряла я в поисках мысли.
И поэт я верно не тот,
Что хотели бы видеть потомки.
Я ногами вбиваю в пол,
Разорванные строчки на части.
Что-то новое хочу подарить,
Что нечитано мною однажды.
Я себя целиком, до последнего вздоха,
Подарю, на белой бумаге из книжки.