Спят в обиде мои стихи.
Стала больше читать чужих:
Преисполненных чепухи,
Сложных, светлых, кривых, родных,
Вызволяющих смех, слезу,
Наполняющих красотой.
Я всё это теперь несу
С каждым автором за собой.
Удивительно, сколько муз -
Столь же разных, как и людей, -
Ходят, шепчут, войдя во вкус,
Только избранным их идей.
Чья-то громко откроет дверь,
Чья-то с музыкой закружит,
Чья-то рыкнет, как дикий зверь,
Ну, а чья-то заворожит.
Спят в обиде мои стихи.
Моя муза ушла к другим.
Или уши мои глухи?
Не смертельно. Повременим.
01.07.2022