***
Грядущее, сокрытое от глаз,
Как живописец, строящий картину.
Не видя исчезающих прикрас,
Секундами сплетает паутину.
Теряя в ней особенных себя,
Мы, увязая в прошлом-настоящем,
Невидимы, бесплодны, в "нещадящем"
Режиме, выходящем из пике...
Обречены на войны без побед,
Проигрывая времени повсюду.
Мы тратим жизни на игру в Иуду,
И придаём не преданных себе...
Безумию, бессмысленной вражде,
Погоням и безудержной отваге.
А после просыпаемся в овраге,
В беспамятстве и полном неглиже.
Бежим опять. Но сколько можно же!
Желать, жалеть упущенного нетто.
Тащить любого, в собственное гетто.
А после, тихо плакать в уголке...