С небес громадой пал нещадный ливень.
У ног из почвы плавится болото.
Бредёт уставший, сам себе противен,
Измазанный, продрогший, словно что-то.
Поклон чинит пред каждым новым встречным:
"Прекрасная погода, правда, сэр?"
Не преминёт сыграть улыбкой вечной,
Не отобьют ненастья благостных манер.
А дождь всё шёл, кончать не торопился,
И джентльмен чумазый тоже шёл.
Но будто таял он, ничуть не отклонившись,
Ведь путь избрал тяжёлый, будто вол.
Хлестали струи кожу, грязь смывая.
Плескался под ногами неприглядный слой.
Уже не кланялся, чащобами плутая.
Стряхнулся в глине верный вежливый устой.
И вот дополз до столь желанного крыльца,
Но не был то наш добрый джентльмен.
Не знал он больше ни единого словца
И всю одежду растерял, как и размер.
Растаял путник в маленькое нечто,
Что жадными глазами видит свет.
Никто точней не объявил, конечно,
Что перед ними: зверь иль человек.