***
... Но однажды, выйдя ночью на захламленный балкон,
Глядя на козырёк подъездный,
Ты признаешь, что он — совсем не Он:
С ним спокойно, но слишком тесно.
Так бывает, что близкие не близки,
И тебе, наполовину сделанной из тоски,
Не хватает смысла. И места.
Для тебя тогда, отлюбившей на сливочном масле,
Воздух был словно разреженный — страшно вдохнуть.
Он руками звезды ловил, которые, как ошалелые, гасли,
И кормил тебя с ложки — только бы не спугнуть.
Человек, с которым можно опустить уголки губ,
Прост, надежен, как деревенский сруб,
Он не просто давал поспать — он давал уснуть.
А теперь от тебя до луны — снова — Расстояние вытянутой руки
(К слову,
Наверху все же не дураки).
То ли зуд, то ли зов —
Объяснить не хватает слов,
Да и вряд ли он к ним готов...
Просто знай, что как-то, выйдя ночью на захламленный балкон,
Глядя на козырек подъездный,
Ты поймёшь, что он — никогда не Он.
И не существует такого места, куда бы ты полностью влезла.