Посвящается Поэту, благодаря которому я начала создавать стихи. Мистическая, но правдивая история из моего детства.
Это было давно. Я не знала ни букв, ни стихов.
Взгляд ребёнка на мир так наивен и каверзно прост.
Он пронзает пространство, разбив на цепочки штрихов
Каждый миг, долетая порой до сияющих звёзд.
Как-то вечером взрослые стали по книге гадать:
"Пусть нам Лермонтов скажет, что каждого ждёт впереди!".
И запала мне в душу чарующих слов благодать,
Тайна смысла и рифм растревожила что-то в груди.
Помню, как засыпая, смотрела на книгу. О ней
Все забыли, оставив под призрачным взором луны.
Мне казалось тогда: её строки поют, и слышней
Лишь биение мыслей, рождающих вещие сны.
Много минуло рифм с той поры, много минуло лет,
И всегда он был рядом незримо, за левым плечом.
Мой Учитель, мой Демон... Поэта поймёт лишь поэт,
Откликаясь душою на каждый мотив горячо.
Я, как он, не умею молчать, если сердце кричит,
И, быть может, когда-то настанет назначенный срок,
И, открыв мою книгу, однажды в заветной ночи,
Кто-то спросит:" Что ждёт нас?", ответ прочитав между строк...