Ты меня не тяни за собой на дно,
не трави мою кровь молодым вином.
Я спиваюсь, дела мои – полный швах.
Я пробитая лодка в твоих морях.
Даже Бог от тебя – словно сам не свой: веселится не к месту и взгляд хмельной.
И не райский костёр в колдовских глазах
запалил и смеётся в своих садах.
Даже бороду сбрил – напугал святых,
и ломает сирень, и крадёт цветы,
и швыряет охапки к твоим ногам,
и как будто толкает меня на срам.
Или это не Бог? И не твой дурман?
Забродившее солнце стекло в стакан,
загуляло в крови, как дурной матрос,
распустивший канаты девичьих кос.
Ухватилось и тянет в сто тысяч рук.
Только по сердцу мне золотой паук.
Я давно всеми жилами вплёлся, врос
в виноградную душу в сто тысяч лоз.