Бывает стихи, как грехи, поселяются в душу нам.
Не слышать бы их, не читать, не писать, только вот...
Наш старый комод растревожит платочком надушенным,
И вспомнится этот проклятый, больной Новый Год,
И вновь одиночество, в сердце тоска до оскомины –
Пожизненный мой приговор и конкретен, и груб…
За что ухватится теперь? За какие соломины?
За руки друзей, и тепло мимолетное губ.
За то, что, надежда и вера, ещё не потеряны.
За томик стихов, что лежит у меня на столе…
И может быть, всё претерпев, что мне будет отмеряно,
Опять повстречаю тебя, как тогда... на Земле.