В почтовом ящике - счета.
Мне вновь опять никто не пишет.
Где бродишь ты, моя мечта?
Кому, удача, в спину дышишь?
Черкнули хоть бы пару строк
О месте, где на свете счастье,
Когда и мне настанет срок
Услышать радостное: "Здрасьте!"
Счета достану - в них итог
За проживание на свете,
Их выставил, увы, не Бог,
Не управдом, а кто-то третий.
И этот третий, верно, я.
И спрос с меня. И оправданья.
Нет писем снова для меня.
Надежды лишь. И ожиданья.
Ну, ничего. Я подожду.
Глядишь, и "вывезет кривая"-
Пока телега на ходу,
Скрипя, ухабы огибает...