Живешь, сбирая и теряя...

Живешь, сбирая и теряя,
Отбрасывая и приемля…
А родина – кусочек рая,
Сошедший на скупую землю:

С ручьем под горкою покатой,
С ромашковым бескрайним полем,
С домишком или сельской хатой,
С той памятью, которой болен.

Здесь воздух даже, словно в детстве,
Свет благодатный и в ненастье…
От мыслей об ином наследстве
Храни себя, как от напасти.

Кусочек рая, что назначен
Всем, словно высшая награда,
По счастью, мною не утрачен,
И грех мне искупать не надо.