Что это с вами: взгляды косые,
Разом сбежали без всяких "пока"?
Плохо, все плохо в немытой России,
Вон даже небо в сплошных облаках.
Зря мы корили Америку, Запад:
Их постоянству пятсот тысяч лет.
Вы же писали убогий свой рапорт,
Пряча в кармане обратный билет.
Вы не герои. И даже не тени.
Фокус у вас удивительно прост.
Да, вам позволят встать на колени,
Но не подняться, увы, во весь рост.
Что вам сказать, дяденьки, тети,
Думаю, с вами сойдёмся в одном:
Вы там решили: опять приползете
Ужиком тихим окольным путем.
Там, за границей, скажете плохо,
Все осознали, вот прям до конца!
Нет же доверчивей русского лоха:
Дрогнут ли снова наши сердца?..
Что, мы простим и гнусавую мерзость,
Мы вам простим Сталинград и Донбасс?
...Нынче в России всеобщая трезвость,
Песни другие в окопах у нас.