Откуда приходят дожди,
с какой части белого света,
Ворчливой погодой хрипит,
в Июне простывшее лето,
Под шляпой с воротником,
хворает, томится душа,
что в мыслях на пляже морском,
за бризом идёт не спеша...
Волна мне напенила мысли,
чтоб сбрил щетину из хандры,
Серены на гребнях, лазурные брызги,
в ногах золотые пески,
Мираж, всё укрылось за тучу,
томленье души прогони,
Мне дорого это, в моей части света,
простывший Июнь и дожди.