Непутевое сердце поэта,
Вспоминает о прожитых днях.
Когда часто гуляв до рассвета,
Терял руки в девичьих кудрях.
Когда бегал босыми ногами,
Я по улице в рваных штанах.
И сидя у костра вечерами,
Я все думал о дальних мирах.
То как часто с разбитой губою,
Или локтям домой приходил.
Или то как с больною душою,
О любви сам с собой говорил.
Помню сколько был раз я влюблен,
Сколько раз был я кем то обманут.
Да я помню как был неумен,
И как ждал пока чувства увянут.
Всё те дни откликаются в строчках,
И на теле из ссадин и ран.
И в моих под глазами мешочках,
Где любви есть на целый роман.
И мне кажется если б не то,
Что я вырос с душой хулигана.
Я не смог бы писать не за что,
И сидел бы всегда у экрана.
Я не стал бы свободен душою,
Я не стал бы поэтом тогда.
Я не смог бы пойти за мечтою,
И не стал бы собой никогда.