Приходит ночь, сползает день
Закатом в выгребную яму,
И без особенных затей
Я снова буду злым и пьяным
Бродить по улицам, репей
Засохнет на ночной сетчатке,
И блеск ослепших фонарей
Засеребрится по брусчатке.
И будет стыть безмерный шаг,
Когда я завалюсь устало
Туда, где пива официант
Нальёт с презрительным оскалом,
И я, осклабившись в ответ,
Плесну в себя янтарный свет.
Он скажет: поздно.
Как змею
взметнёт рукав, сметая крошки
С лица щербатого стола, налью,
Замешкавшись немножко,
Свои последние ноль три
И растворюсь в лучах зари.
Так нет покоя мне - тому,
Чья жизнь полнейшее фиаско,
Во сне я вижу только тьму,
Вне сна же я не вижу красок.
——
В одном сообществе сейчас обсуждали Маяковского и цитировали Фаину Раневскую, которая отзывалась о нём, как о бесконечно талантливом и несчастном человеке. В комментарии кто-то прикрепил совершенно кошмарный стих, и я с ужасом подумал, что неужели это может быть творением Владимира Маяковского!
К счастью, гугл сообщил, что это не так. Я зачем-то взял концовку отвратительного стихотворения и немного её доработал. А там и остальное дописалось. Честно говорю - последние две строчки практически украл. Да и остальные так себе вышли.
А вообще, грустно быть страдающим гением, таким, каким был Маяковский. Куда веселее быть наглым, дерзким и самоуверенным. Хорошо, что вторых больше, чем первых. Или, наоборот, плохо.