Есть те, кто пишет много, зло,
Бичуя гневно иноземье.
Мне ж не по вкусу однотемье,
Раз быть поэтом повезло.
Палитра красками полна.
Жизнь наша столь многообразна,
Что повторяться несуразно.
Аудитория умна.
Иной насилует себя:
В день по стиху, ни дня без строчки,
Накапливая заморочки,
Всё ту же тему теребя.
Но то, что было, как глоток
Из родника и откровенье,
В читателе родит сомненье –
Зачем очередной виток?
Когда из всех фанфар и труб
Гремишь про взлёт патриотизма,
Рукой подать до шовинизма,
Чей не был похоронен труп.
Поэт обязан рассуждать,
Прозрев стереотипов мутность,
Преодолеть сиюминутность,
Царям не ставши угождать.
Когда, как дятел, он долбит
Всё в темя своему Пегасу
Одно и то же час от часу,
То будет интерес убит.
В стихах, наверно, как в Кремле –
Пресытишься икрой, омаром,
Коль будешь видеть их, хоть даром,
Всё время на своём столе.
13.05.2022