Мы разные по генам от рожденья.
И совершаем разные грехи.
Но все считают – что за наважденье? –
Что могут запросто писать стихи.
Бездарности полегче скрыться в прозе –
Читатель захлебнётся в море слов,
Пока поймёт, что роется в навозе,
Где скуден содержательный улов.
А вот куплеты с тупорылым слогом
Самозабвенно можно рифмовать.
Тщеславие поведает о многом,
На лавры возжелав претендовать.
Мы разные по опыту и знанью,
Нас формирует разная среда.
Для редких соответствовать призванью
Позволит сплав таланта и труда.
Но кто не ярок, тот, сбиваясь в стаи,
Блюдёт корпоративный интерес,
Друг друга похвалами осыпая,
Охаят всё, что с ними шло вразрез.
А потому пророк по воле свыше
Своё прозренье черпает с небес.
Коллег-пигмеев он хулу не слышит,
И ревности над ним не властен бес.
Мы разные по языкам и странам
И по количеству печатных книг.
Поэт не станет тешиться обманом,
Что он уже все истины постиг.
Для умного милей библиотека,
Чем современников нестройный хор.
Понявший многогранность человека
С самим собой ведёт извечный спор.
Ну, а поэзия – свирель пастушки
Или тяжёлый посох пастуха –
Совсем не дилетантские игрушки,
А колокол призывного стиха…
Чем гениальнее стихотворенье,
Тем более завистник возмущён.
Посредственность получит поощренье,
А вот талант не может быть прощён.
20.05.2022