Путь мерцает млечный,
плачут облака,
как мешок заплечный,
за спиной тоска,
дождик бесконечный
льётся с потолка
дырчатого неба...
Дождик, лить кончай,
люди, сбросить мне бы
грусть мою, печаль
и пройти свободно
без мешка тоски,
только дождь льёт вёдра
на мои стихи...