Множество книг,
меж ними слов крик,
в строки проник,
есть стоки интриг.
Писательский принт,
на нервах кипит,
талант где- то спит,
в себе бога мнит.
Построив свой скит,
пусть рай шелестит.
От мыслей в ад нить,
так рыбе в даль плыть.
Текст пишет плавник,
в сон мира проник.
На струнах муз лир,
оставив соль икр,
в извилинах жир.
Внимая шум шифр
в хранилищах пыль,
и память из дыр,
читательный пир.
Растёт в текстах мир.
09 ч-37 04.07.22 г