Леса в округе опустели,
В них рыжие не лисы - ели,
Стоят в щемящей тишине,
Сгоревши заживо в огне.
Здесь зайцев всех переловили,
Из меха серых шапки сшили,
А волчьи стаи за едой
К помойке тянутся гнилой.
И птицы перестали петь.
"Не должен лес наш умереть!" -
Вдруг в этой страшной пустоте
Трубит сохатый о беде.
И к небу он воздел рога
В молитве всем лесным богам.