Уход. Уклон. Гарде. Туше!
Стоны поверженного, громки.
-Вон, слёзы на глазах... -Уже?
Поэтов души, они тонки
И нет брони, лишь неглиже...
А "шпага" рифмы, острым словом,
Разит в "распахнутую" грудь.
Вчера, ты был, вполне здоровым,
А нынче, начинаешь ныть.
Что всё пропало, грудь "пробита",
Коллег "отравленным клинком".
"Исподнее, красным залито",
Но нет, не праздничным вином...
А через день,... "Рана зашита".
Мы снова, пляшем и поём,
Вчера, наша команда, бита,
А нынче, мы вам, надаём!
Как спички, "шпаги" наши ломки.
Уклон. Укол. Гарде. Туше!
Крики поверженного, громки,
Победно скачем в неглиже...