Ночи цвета индиго не дают мне уснуть,
всё забыть и забыться в ожидании чуда...
Но трепещет душа и сжимается грудь
в неизбывной тоске пребываю покуда.
На оконном стекле брызги краски сошлись
и узором созвездий мне ложатся на память.
Эти белые точки, что мерцают вдали,
в ложе бархата ночи лежат,
а "повстанец",
совершивший побег от твоих берегов,
всё царапает сердце напевом знакомым.
Так и кажется, вдруг ты очнёшься, и вот
всё исчезло, и снова ты окажешься дома...
Всё привольней весна,
всё тревожнее сны.
Кипень белых садов разлилась по округе.
Возвращусь ли когда,
убегу ль от весны?
Суждено ли мне помнить о тебе, как подруге?
Моя память звучит, точно в ней камертон
помогает настроить всё на верную ноту.
Между нами не годы, не км, а "Бостон",
вальс "Бостон", что с тобой танцевали охотно...
В коридоре ночИ разгорелась луна.
Скоро близок рассвет, и заснуть не удастся...
Мир, наполненный звуками, призастыл у окна.
Сердце бьётся с натугой и готовится сдаться...
Этой нОчи побег в даль туманной мечты
не вернёт мне тебя,
видно, чуда не будет..
Чёрным пеплом легли между нами мосты,
что сгорели давно в окаянности буден.
С каждым днём тяжелей сердце давит тоска.
Ничего, подожду, может, станет полегче...
Не легчает...
Мне снится родная рука,
что легла, обнимая, мне на тёплые плечи...
Как простить, как унять ту сердечную боль,
что терзает в ночИ - боль ненужных признаний?
Посулила судьба мне незавидную роль -
в своём собственном сердце я навечно изгнанник...
5.07.2022