Быль – явь, они говорят образы,
Пыль – яд, города колбы с морфием
Стихи не живые, когда нет мата,
Сложно читать, когда жизнь – вата, и тут…
По тропе шатко идут трое братьев,
У двоих арбалет, у третьего латы
Их мать развалилась, отец погиб на работе –
Не выполнил план, сачковал на заводе
Их родина – поле, в душе больно, но
За красное небо над головою,
Они старательно вместе вели войны,
Одни против всех, их мысли туманны
Разгоряченные и отважные,
По большаку ковыляют большими шагами…
Образы. Сплошь политический рок,
Мне со сцены кричат Летов и Блок
О том, что пора бы уже уняться,
Образы те разнятся:
Одни строили храм вокруг дружбы,
Другие Храм-на-Крови
Но все как-то строить иное боятся,
Дым – ад, чертова бездна водится,
Шум – взгляд, образов след не смоется
Если всё же придется – помолимся,
Если придется – от жребия скроемся
Образы. В конце тропы водяной знак,
Они, вольно раскинув, приступят сдирать
Они вроде бы вместе,
Но развилка ведет к разным лугам
И разведка несет нездоровые вести
О том, кто кого любит стебать
Один – король крыс, полевых мышей
Другой – король змей, надоедливых вшей
О пути нет больше толковых сводок,
Нет стопок, лишь свинцовая трата
Правда, что стихи не живые, когда нет мата,
И сложно читать, когда жизнь – вата