Я вдыхаю без «фильтров» пыль обмолота,
С ароматом зерна, закрываю глаза – хлеба.
Жаткой комбайн в массив вошёл с разворота,
Разрезав «пирог» зрелой нивы на раз-два.
Страды запах из детства и хлебушка с коркой,
Зерновых колоссов, зрелость коих гнёт вниз.
Пыли шлейф «рисует» гоны нив за пригорком,
Фотокамера мигом в «цифрах» выдаст эскиз.
Рокот ровно-надрывный, гимном слышится жатвы
В зрелой фазе зерно шнек льёт в кузов рекой,
И священнее нет хлебороба той клятвы –
Хлеб стране в закрома! Он, как есть, золотой!
05.07.22 г.