Да, на улице солнечной
многоцветный стою
и лицо своё сочное
подставляю лучу.
Распускается, щурится
одуванчиков ряд
и сутулится улица,
повернув, там где сад.
Мне сутулиться незачем,
на скамейке в саду
я сидел поздним вечером
взгляд склонив в лебеду.
Умирал вместе с желтою
полыньёй над собой
и висками, аортою,
ночь впускал на постой.
Я потрёпанный пасынок
этих ясных лучей,
этикеток и красок
и глотков казначей.
Снова выверни шею
мой любимый прешпект,
я стою и алею
с тонким трепетом век.
Ранним утром у старой,
но родной чайханы,
где туманом хумары
и следы от орды.
Ранний люд на работу
чертыхаясь плывёт,
ранний свет в огородах -
продолжения род.
Зеленею всем видом
сорняковое я,
в дальнем клёкоте сытном
узнавая себя.
Не меняется цветом
неба синяя гладь...
"Да, ты не был поэтом..."
Если так, мне плевать.