Сыну моего друга посвящается.
Привет, мой юный генерал!
В каких таких боях …
… в какой стране ты воевал,
что грудь вся в орденах?!
А в чьём мундире ты сидишь?
Погоны по тебе ль?
Отца мундир ты говоришь.
А кепи? Неужель
и эта часть былых заслуг,
застрявши на ушах,
собой замкнула жизни круг,
в котором на руках
отца ты всё ещё сидишь,
прильнув к нему щекой.
Тебе хотелось, чтобы лишь
гордился он тобой?
А он гордился … до поры.
До той поры, когда,
собой прорвав проблем нарыв,
вступила в дом беда.
Был неприятным разговор
с избытком жёстких фраз.
И был зачитан приговор:
«Простим не в этот раз!»
…Отец ушёл. А с ним ушли
и детских странствий сны,
и мячик, что в траве нашли,
лампасы и усы…
P.S. Когда-нибудь, когда-нибудь,
в один из вечеров,
уж не забудь ты помянуть
отца без лишних слов.