Черкаю в тетради без капли нежности
И иду по поэзии, как по чужой местности,
Пусть и жалкая жертва языковой бедности.
На стих не имею права, иду против правил.
Пусть рифмую исправно и темп не сбавил,
Но содержание отрава закрывает все дали.
Так какова моя с творчеством сопричастность?
Эти работы точно не подарят мне праздность.
Действовать бездумно, ни это ли опасность?
Или вопреки всему скажите, что это красота?
Но стихосложение далеко не моя высота.
Нет ничего, все на деле пустое, лишь вода.
Может виной всему темы слабое познание?
Или не на то заточено мое юное внимание?
Неважно, ведь слог не получит признания.