Проспект. Как скоро же он свыкся
С белибердой рекламных фраз.
А между фраз бездушным Стиксом –
Людской поток незрячих глаз.
Цветут роскошные подвалы
Постылой пошлостью витрин…
Небрежно сплавленным металлом
Торгует лысый господин…
Сверкая платиновым перстнем,
Кладёт он выручку в рюкзак
И произносит: «Пр-р-репр-р-релестно!..
А то торчишь за просто так…»
В оправе калейдоскопичной,
Среди искусственных цветов,
Признаться, как-то непривычно…
И всё не так, и всё не то…
…и бедность, вывернув карманы,
Сгребая крошки со стола,
Легко доверившись обману,
Не зрит в безделице стекла.
…и вся поэзия – верлибром,
С приправой матерных речей,
Как будто всё уже погибло
За шторой нынешних ночей.
А вы мне вновь про возрожденье
Да про отдачу голосов…
К чему в эпоху вырожденья
Лепить историю с азов?..
Подешевели наши нимбы,
Как герб на медном пятачке…
А ведь, наверно, мы могли бы
Любить и жить в одном стручке…
Бесовский Невский!.. Разобщённость
Не ослабела в тесноте.
Существовать по упрощённой
С приятным чувством в животе
Гораздо выгодней для нервов,
Чем, соболезнуя, страдать…
Пусть это скверно, но, наверно,
Сему не противостоять.
Кипенье адского парада.
Поток ведомый сатаной.
Поток, не знающий преграды,
В один конец, за упокой…
И как-то глупо и несмело,
В союзе с «чёрною звездой»,
Шлема церквушек пустотелых
Блестят под ангельской пятой.
Свернуть во двор и на скамейку!
Устал, измучен суетой…
И мой плевок – тому ремейка…
«Хугарден» в брюхо и… домой…
Недружелюбен и мистичен
Характер питерских дворов,
Где у подъездов ждут добычу
Слепые пары злобных львов.
Больные люди в коридорах.
Гриппозный парк. Нева. Гранит.
Осточертевшая «Аврора»,
Чей выстрел, кажется, забыт…
Замшелый камень серых зданий.
Знакомый бюст – К. П. Брюллов,–
Всё ждёт и ждёт от нас признаний
То в виде слёз, то в виде слов…
Но, разучившись восхищаться,
Всё время мимо красоты,
Мы ждём, мы требуем оваций,
Всего в полшага от беды.
И как несёт такую ношу
Земля людей?.. Не тяжело?..
О Петербург, сказать я должен,
С тобою мне не повезло…
Ну хорошо – пускай, допустим,
Уговорил, незло хитря,
Внушая мне такое чувство,
Что прогулялся я не зря.