гроза на улице херачит от души:
старушки тонут, скачут малыши,
а я, взяв пива на последние гроши,
гляжу в окно, где густо мельтешит
толпа, спасаясь от потоков с неба,
и трое мудрецов в одной джакузи,
связав компы и все пожитки в узел
плывут, гадая, отсидеться где бы,
так раньше ждали философский пароход,
но век не тот, да и потоп не тот –
распять пока не требует народ,
а вон меж струй и сам Харон гребет