Возьми свою душу и брось из окна.
И выгляни вслед — где упала она.
Спустись, подними, отряхни и примерь.
Ну как, тебе стало удобней теперь?
Прилипла трава и кусочки земли.
Салфетку возьми и всё это сотри.
Разводы от лужи? Ещё раз встряхни.
Ну что, до сих пор не пропали они?
С ней что-то не так? Ведь она же цела.
А шутка ли — выпасть вот так из окна.
Душа не хрусталь, можно бросить опять.
Пойдём, покажу, где повыше раз в пять.
Чего не идёшь? Да отстань от неё.
В стиралке её крутанёшь, как бельё.
И будет светиться и снова блестеть.
Ты взрослый уже, чтобы так не уметь.
Душа не хрусталь. А в глазах вроде он...
Чуть дрогнув, скатился слезой на газон.
Чего это ты? Перестань, улыбнись.
Ты души чужие ведь скидывал вниз?
Они опускались осенним листом.
А знаешь, что с ними случалось потом?
Не знаешь. Потёмки — чужая душа.
Нежна и чиста — до чего хороша!
А дальше не важно, а дальше — пустяк.
Так думают все, покидая чердак.
Не важно, как будет душа заживать.
Не важно, а сможет ли прежнею стать.
Не важно, как много пришлось ей стерпеть.
И так удивлённо не надо глядеть.
Поднял? Осмотри. Отряхни. Обними.
И больше с другими такое ни-ни!
Душа не хрусталь. Это свет и тепло.
В химчистку не сдашь её, словно пальто.
Погаснет и станет холодной, как лёд.
И вряд ли когда-то уже заживёт.
Душа — это тонкий загадочный мир.
Её обладатель тебя пропустил.
Ты думай об этом и вспоминай,
когда поведёшь её снова на край...
Анна Терещенко, 06.07.2022