Где рождается слово? В чуть слышимом шелесте трав,
В звоне ясной росы, что лежит на ладонях рассвета.
Грозовой, весь в зарницах, Июль - лишь вторая из глав
Родниково-полынного, слишком короткого лета.
Не суди ни о ком, только чувствуй, вдыхай и смотри.
Будет нежен твой взгляд даже в сумраке были суровой.
Слишком часто рождается слово - от боли внутри -
Неизбывной старинной и стрелами жалящей - новой.
Вот бы выпеть её
до словечка,
до точки,
до дна!
Здесь у нас на Руси только песней и лечатся души.
Но над сонной Землёй, словно перед грозой, ТИ-ШИ-НА...
Будто ждёт, кто её вдруг осмелится первый нарушить.